Gata y yo nos trasladamos de casa.
Nos han ofrecido un ático precioso. De esos donde las estrellas te acarician el pelo, en las noches de verano en que la vida empieza en “lo oscuro” y se va a dormir con el alba. Y hemos dicho que sí.
Nosotras siempre hemos pensado que el hogar no son las paredes, sino el espíritu de quienes las habitan. Pero por estos pasillos quedarán flotando cuando no estemos, la ilusión del primer día y muchas más sonrisas que lamentos.
Hay que reconocer, que aunque la hipoteca ha subido (la responsabilidad es mucho mayor), este era un sueño que cada día tendíamos en la cuerda junto con la ropa mojada.
Cada vez que hemos ido a verlo Gata se paseaba peligrosamente por la barandilla de la terraza, provocándome un vértigo que obligaba a mi espalda a anclarse en la pared. Ella maullaba a carcajadas y siempre me decía lo mismo “ mira que eres tonta ¿Nos hemos caído alguna vez...?”.Gata, en su locura asilvestrada, siempre tiene razón.
Poco a poco iremos pintando los techos de la nueva casa, con los colores de la tierra y el cielo que, a fin de cuentas aunque algunas veces los quisiéramos borrar de la paleta, son los que nos han tocado para vivir. Pero nunca olvidaremos que detrás de esta puerta, aprendimos a ser "más y mejores".
Podéis visitarnos ya allí, aunque de momento corráis el peligro de tropezaros con las cajas. Pero de la misma forma que vosotros, seguidores incondicionales de nuestros sueños (compañeros leales, a pesar de las discrepancias), habéis aguantado nuestras rebeldías, risas y pesares, sabemos que nos acompañareis también en esta senda que se abre para nosotras.
¡Cualquier día cenaremos de nuevo juntos, apoyados en la barandilla, como siempre al borde del abismo!
La nueva dirección es: radiocable.com/macarenaberlin. Esto quiere decir que, a partir de ahora ya no nos leereis aqui en macarenaberlin.blogstop.com, como hasta ahora, sino en la dirección indicada arriba como nueva, o en la columna de bitácoras recomendadas en Radiocable, con el nombre de " En primera persona".
sábado, 28 de abril de 2007
viernes, 27 de abril de 2007
Un asunto de plumas.
Tengo un problema, me dijo. (Desde que vivo como vivo, la palabra “problema” ha cambiado su naturaleza y ya sé que se trata de “ un proyecto a solucionar”)
Y sí, " Ella, la bella" tenía un problema: la almohada de su cama era demasiado larga (casi dos metros). Y aunque la princesa no tenía dos cabezas, era imprescindible la pluralidad del objeto que sujetaba sus sueños.
En una tarde de domingo, de esas en que la soledad escogida “es” pero “no es”, puse frente a mí aquel "instrumento con ideas" que anhelaba fervientemente dejar de ser uno para convertirse en dos, según deseo expreso de su reina. Y pensé: “facilísimo: un corte rápido y chapucilla, con sutura oculta, eso sí respetando las preciosas iniciales bordadas”. Pero ¿ que haría con las entrañas...? ¿ Provoco un parto real como el de Leticia..., o me voy a IKEA y compro dos...? . Estaba muy claro. Aquel contenido liviano, etéreo como una danza bailada por Anna Pavlova, me daba la respuesta: “merece la pena lo que estas pensando”. Y así lo hice.
Pero con lo que no contaba es que aquel plumón que en su día había sido capturado por sorpresa, y que jamás se había resignado a su suerte, quería repetir aunque solo fuera por una vez su experiencia ancestral: volar. No se lo pensó dos veces, y aquellas minúsculas plumas , sutiles como soplos de brisa, invadieron no solo mi espacio exterior sino que llegaron a ocupar hasta lo más profundo de mi intimidad. La lucha fue titánica. Se trataba de una batalla entre suspiros y estornudos en la que inevitablemente uno de los dos tenía que matar o morir: o las plumas o yo. Y como en asuntos de supervivencia la experiencia es la que impera frente a otras formas de vida, me hice con la partida: jaque mate.
Pero no se debe subestimar jamás el último suspiro de un ave. En el almuerzo de una semana después, reunida la plana mayor con futuros consortes incluidos, una pluma blanquísima apareció meciendose suavemente, sobre el manjar que dormía su sueño eterno , posada sobre la blonda de la inmaculada fuente. Alguien comentó al probarlo ¡que rico! ¿es pollo? A lo que yo contesté con el tremendo respeto que da el rival vencido, pero no humillado: “No es pollo. Es cisne”.
Y quien sabe, si allá en el nuevo planeta “Súper Tierra” ( que nombre más vulgar...) Tchaikowski no estaría en ese momento cambiando el final de su Suite.
Hoy, entre batutas divinas, Tchaikoswki, mientras le ofrece una copa de “Néctar de Bienvenida” a Rostoprovich, seguro que le hablará de la irremediable rebeldía de las alas.
Y sí, " Ella, la bella" tenía un problema: la almohada de su cama era demasiado larga (casi dos metros). Y aunque la princesa no tenía dos cabezas, era imprescindible la pluralidad del objeto que sujetaba sus sueños.
En una tarde de domingo, de esas en que la soledad escogida “es” pero “no es”, puse frente a mí aquel "instrumento con ideas" que anhelaba fervientemente dejar de ser uno para convertirse en dos, según deseo expreso de su reina. Y pensé: “facilísimo: un corte rápido y chapucilla, con sutura oculta, eso sí respetando las preciosas iniciales bordadas”. Pero ¿ que haría con las entrañas...? ¿ Provoco un parto real como el de Leticia..., o me voy a IKEA y compro dos...? . Estaba muy claro. Aquel contenido liviano, etéreo como una danza bailada por Anna Pavlova, me daba la respuesta: “merece la pena lo que estas pensando”. Y así lo hice.
Pero con lo que no contaba es que aquel plumón que en su día había sido capturado por sorpresa, y que jamás se había resignado a su suerte, quería repetir aunque solo fuera por una vez su experiencia ancestral: volar. No se lo pensó dos veces, y aquellas minúsculas plumas , sutiles como soplos de brisa, invadieron no solo mi espacio exterior sino que llegaron a ocupar hasta lo más profundo de mi intimidad. La lucha fue titánica. Se trataba de una batalla entre suspiros y estornudos en la que inevitablemente uno de los dos tenía que matar o morir: o las plumas o yo. Y como en asuntos de supervivencia la experiencia es la que impera frente a otras formas de vida, me hice con la partida: jaque mate.
Pero no se debe subestimar jamás el último suspiro de un ave. En el almuerzo de una semana después, reunida la plana mayor con futuros consortes incluidos, una pluma blanquísima apareció meciendose suavemente, sobre el manjar que dormía su sueño eterno , posada sobre la blonda de la inmaculada fuente. Alguien comentó al probarlo ¡que rico! ¿es pollo? A lo que yo contesté con el tremendo respeto que da el rival vencido, pero no humillado: “No es pollo. Es cisne”.
Y quien sabe, si allá en el nuevo planeta “Súper Tierra” ( que nombre más vulgar...) Tchaikowski no estaría en ese momento cambiando el final de su Suite.
Hoy, entre batutas divinas, Tchaikoswki, mientras le ofrece una copa de “Néctar de Bienvenida” a Rostoprovich, seguro que le hablará de la irremediable rebeldía de las alas.
jueves, 26 de abril de 2007
Sin Palabras
Carlota tiene dos años. Un bebé precioso que, como casi todos los bebés, echa mano a cuanto se le cruza , sin autorización ni consentimiento.
Así la conocí yo, con mi bolso patas abajo extendido en el suelo, mirándome desde otra dimensión con sus inmensos ojos azules como preguntándome ¿ a qué está bien lo que he hecho...?.
Pero Carlota hace más cosas. Cuando me habla a mí, lo hace desde cualquier rincón, por delante o por detrás; de lado o de espaldas. Sin embargo cuando se dirige a su madre, pone la carita frente a la de ella y le habla moviendo lentamente los labios. Si suena el teléfono o el timbre de la puerta, corre con el paso vacilante de un pingüino y la emprende a tironcitos de la manga de su chaqueta, avisándola.
Sí, Carlota tiene solo dos años y su intuición le ha enseñado la forma de comunicarse, a través del silencio, con su madre sordomuda de nacimiento.
Y recuerdo a Cristina y recuerdo a Quique...Y los recuerdos me emocionan y me mantienen. El saber que esos seres diminutos existen hace que bajar hasta ellos suponga un enorme salto hacia arriba, hasta un espacio donde no hacen falta palabras, ni explicaciones. Ese lugar que yo jamás quiero abandonar, donde uno no se cuestiona si es o no el mejor. Donde uno, simplemente " ES".
Así la conocí yo, con mi bolso patas abajo extendido en el suelo, mirándome desde otra dimensión con sus inmensos ojos azules como preguntándome ¿ a qué está bien lo que he hecho...?.
Pero Carlota hace más cosas. Cuando me habla a mí, lo hace desde cualquier rincón, por delante o por detrás; de lado o de espaldas. Sin embargo cuando se dirige a su madre, pone la carita frente a la de ella y le habla moviendo lentamente los labios. Si suena el teléfono o el timbre de la puerta, corre con el paso vacilante de un pingüino y la emprende a tironcitos de la manga de su chaqueta, avisándola.
Sí, Carlota tiene solo dos años y su intuición le ha enseñado la forma de comunicarse, a través del silencio, con su madre sordomuda de nacimiento.
Y recuerdo a Cristina y recuerdo a Quique...Y los recuerdos me emocionan y me mantienen. El saber que esos seres diminutos existen hace que bajar hasta ellos suponga un enorme salto hacia arriba, hasta un espacio donde no hacen falta palabras, ni explicaciones. Ese lugar que yo jamás quiero abandonar, donde uno no se cuestiona si es o no el mejor. Donde uno, simplemente " ES".
miércoles, 25 de abril de 2007
La Crispación
Democracia y crispación ¿ Estrategia de partidos?
Del I Informe de la Democracia en España 2007: La Estrategia de la Crispación (Madrid. Abril, 2007) se desprende que nuestra forma de Gobierno es sólida y no corre peligro. Parece ser que dentro de los cánones de la llamada "Democracia", la crispación está contemplada como un capítulo más de la teoría. Cada partido tiene sus razones e intereses para encrespar a la población y ambos conocen y aceptan los del contrario. En este caso el PP ( Partido Peligroso, como lo denominan algunos de los crispados ) para recuperar los sueños perdidos, y el de este gobierno no para debilitar al de la actual oposición sino para erradicarlo de la corriente principal del sistema.
Cualquier planteamiento para sembrar discordia, esté basado o no en actitudes políticas conocidas incluso aceptadas como reglas del juego entre ambos bandos, me parece una barbaridad contra la dignidad del pueblo.
No sé si Aristóteles en su " POLITICA", incluía la aceptación y el reconocimiento de la crispación como algo natural y hasta provechoso para el desarrollo de esta forma de estado, al parecer la menos mala de todas. Lo que está claro es que nuestra clase política sí la utiliza, y no me gusta en absoluto. Me siento manipulada y utilizada e inmersa en un juego maquiavélico que no he elegido.
Como consecuencia de esto, los ciudadanos nos enfrentamos entre cafés y churros con los habituales del desayuno, hasta ahora compartidores afectuosos del día a día. Mientras tanto, nuestros políticos de ambas raleas, se reparten amigablemente chocolate y porras cada mañana.
Sin embargo, sí existe un arma efectiva con la que cuenta la ciudadanía: la abstención en las urnas y ese sí es un peligro real para la Democracia. Es decir, como en toda situación límite, dar el puñetazo en la mesa, que en este caso se traduce por quedarse tranquilamente en casa y que se voten entre ellos. A ver si de esta manera, se dan cuenta de que LA DEMOCRACIA SOMOS NOSOTROS.
Yo no sé usted, pero yo estoy harta de decir " beeeeeeeee". Prefiero cantar baladas. ¿Será que ellos piensan que se trata de lo mismo...?
Del I Informe de la Democracia en España 2007: La Estrategia de la Crispación (Madrid. Abril, 2007) se desprende que nuestra forma de Gobierno es sólida y no corre peligro. Parece ser que dentro de los cánones de la llamada "Democracia", la crispación está contemplada como un capítulo más de la teoría. Cada partido tiene sus razones e intereses para encrespar a la población y ambos conocen y aceptan los del contrario. En este caso el PP ( Partido Peligroso, como lo denominan algunos de los crispados ) para recuperar los sueños perdidos, y el de este gobierno no para debilitar al de la actual oposición sino para erradicarlo de la corriente principal del sistema.
Cualquier planteamiento para sembrar discordia, esté basado o no en actitudes políticas conocidas incluso aceptadas como reglas del juego entre ambos bandos, me parece una barbaridad contra la dignidad del pueblo.
No sé si Aristóteles en su " POLITICA", incluía la aceptación y el reconocimiento de la crispación como algo natural y hasta provechoso para el desarrollo de esta forma de estado, al parecer la menos mala de todas. Lo que está claro es que nuestra clase política sí la utiliza, y no me gusta en absoluto. Me siento manipulada y utilizada e inmersa en un juego maquiavélico que no he elegido.
Como consecuencia de esto, los ciudadanos nos enfrentamos entre cafés y churros con los habituales del desayuno, hasta ahora compartidores afectuosos del día a día. Mientras tanto, nuestros políticos de ambas raleas, se reparten amigablemente chocolate y porras cada mañana.
Sin embargo, sí existe un arma efectiva con la que cuenta la ciudadanía: la abstención en las urnas y ese sí es un peligro real para la Democracia. Es decir, como en toda situación límite, dar el puñetazo en la mesa, que en este caso se traduce por quedarse tranquilamente en casa y que se voten entre ellos. A ver si de esta manera, se dan cuenta de que LA DEMOCRACIA SOMOS NOSOTROS.
Yo no sé usted, pero yo estoy harta de decir " beeeeeeeee". Prefiero cantar baladas. ¿Será que ellos piensan que se trata de lo mismo...?
lunes, 23 de abril de 2007
Premios
Demasiado tarde... Casi siempre llegan las cosas demasiado tarde.
Así tu poesía, no es más bella por ser más triste.
Cuando fuiste azul, tenías hambre y entonces no había alimento que te saciara.
Ya no pides nada, y aceptas todo con la sonrisa irónica del “ demasiado tarde".
Quizá tampoco fueras nunca azul...
Macarena Berlin
Desde este blog, un humilde homenaje a
Antonio Gamoneda. Premio Cervantes de Literatura 2006
Así tu poesía, no es más bella por ser más triste.
Cuando fuiste azul, tenías hambre y entonces no había alimento que te saciara.
Ya no pides nada, y aceptas todo con la sonrisa irónica del “ demasiado tarde".
Quizá tampoco fueras nunca azul...
Macarena Berlin
Desde este blog, un humilde homenaje a
Antonio Gamoneda. Premio Cervantes de Literatura 2006
miércoles, 18 de abril de 2007
DIOS, o dios...¿ O será, adiós...?
Hoy, creo "un poquitín" en DIOS!
¿ Dios... ? o ¿ dios...? ¿ O será adiós...?
( Y ni Dios, ni dios, ni adiós sabe, o contesta...)
¿ Dios... ? o ¿ dios...? ¿ O será adiós...?
( Y ni Dios, ni dios, ni adiós sabe, o contesta...)
martes, 17 de abril de 2007
Cosas de gata
Hoy Gata me ha sacado de quicio. De un salto se ha subido a la cama y ronroneando me ha leído la prensa: // Virginia (USA). Un fúnebre "Gaudeamus Igitur"; // Ladrillos sangrientos en la reconstrucción de Afganistán; // Latino-América, tan cerca y tan lejos; //Palestina/Israel, no lo verán mis ojos. Ni con pactos, ni sin pactos: poca tierra para tanta gente; // Elecciones en Francia. Ségolène Royal, ser o no ser ¡Por favor, Ségo: sé! ; //Juicio 11M. Receta para hoy: revuelto de sobras; // E.T.A, la sinrazón de la sinrazón; // "¡Acebes, mientes. A mi no me engañas, se te hincha la nariz como a los Sancho!" (Cosecha propia) ; // Manifestación en Madrid, sábado 21 de abril 12H, Atocha. En defensa de los derechos legítimos del Pueblo Saharaui (iremos, Gata, aunque no sirva de nada. Tu corazón y el mío, siempre con ellos);
//La Bolsa. El IBEX vuelve a chocar con los 15.000. Falditas (INDITEX) y cablecitos ( ENDESA) siguen subiendo. Que cosas ¿no...?
Etc,..etc,.. etc,.. ¡Y LO PEOR DE TODO: CADA UNO A LO SUYO!
Con el café y las noticias Gata ha querido congraciarse conmigo. Ella sabía que le acusaba de haber entrado como un elefante en una cacharrería, igual que siempre. Que la había amenazado con abandonarla y traerme un perro. Pero su instinto felino también le dice que no puede cambiar, ni quiere cambiar. Siente que a mí me gusta como es, y que esta mañana cuando se ha subido a la cama, con su forma de pedirse perdón a sí misma, me ha devuelto al mundo de su vida.
//La Bolsa. El IBEX vuelve a chocar con los 15.000. Falditas (INDITEX) y cablecitos ( ENDESA) siguen subiendo. Que cosas ¿no...?
Etc,..etc,.. etc,.. ¡Y LO PEOR DE TODO: CADA UNO A LO SUYO!
Con el café y las noticias Gata ha querido congraciarse conmigo. Ella sabía que le acusaba de haber entrado como un elefante en una cacharrería, igual que siempre. Que la había amenazado con abandonarla y traerme un perro. Pero su instinto felino también le dice que no puede cambiar, ni quiere cambiar. Siente que a mí me gusta como es, y que esta mañana cuando se ha subido a la cama, con su forma de pedirse perdón a sí misma, me ha devuelto al mundo de su vida.
lunes, 16 de abril de 2007
domingo, 15 de abril de 2007
La Ciudad de Los Otros
Por segunda vez en quince días he sentido el dolor agudo que a traición ha herido a un amigo. Por enésima vez en mi memoria he contemplado el latigazo desleal de la muerte, y he palpado el eterno e inmenso desconcierto de los vivos ante la presencia de la desalmada compañera, que jamás pide perdón y que nunca mejorará por más que pasen los años.
Mientras caminaba de la mano con la cadena de la pena, por la ciudad de “los otros” (compañeros del alma..., compañeros), y ante la visión de la colmena blanca tan densamente habitada por el silencio, un eslabón de la tristeza murmuró la eterna frase: “esto es la vida” . En aquel momento, sentí muy cerca la pequeña sorpresa de lo que a mí me pareció un diminuto milagro: Nacho señalando con enorme ternura el vientre hinchado de Marta contestó: “ Y eso, también es la vida”.
Una nube violeta, se balanceaba indiferente encima de nuestras cabezas.
Gracias, Nacho Borja. Nunca olvidaré ese precioso “también”.
Mientras caminaba de la mano con la cadena de la pena, por la ciudad de “los otros” (compañeros del alma..., compañeros), y ante la visión de la colmena blanca tan densamente habitada por el silencio, un eslabón de la tristeza murmuró la eterna frase: “esto es la vida” . En aquel momento, sentí muy cerca la pequeña sorpresa de lo que a mí me pareció un diminuto milagro: Nacho señalando con enorme ternura el vientre hinchado de Marta contestó: “ Y eso, también es la vida”.
Una nube violeta, se balanceaba indiferente encima de nuestras cabezas.
Gracias, Nacho Borja. Nunca olvidaré ese precioso “también”.
sábado, 14 de abril de 2007
La República
Aquel 14 de abril amaneció temprano. Su larga melena cobriza llena de rizos (aquella que años más tarde copiaran de su recuerdo para vestir a Rita Hayworth, en GILDA) se desperezó entre las sábanas. El sueño había sido largo, y una pesadilla de botas militares le habían convertido, sin su permiso, en una bella durmiente encadenada a los sótanos reales. Sin embargo esa mañana, había sentido vibrar en los labios un ardiente beso que le había hecho despertar y abandonar la cama, mostrando al coro de varones sedientos aquella magnífica desnudez de piel morena y brillante. Pero la pasión de aquellos hombres tenía solamente eso: pasión. Carecían de aquello que hubiera podido lograr que su despertar fuera eterno: el arte de "saber".
Aquella adolescente de pura raza, que sin pudor acariciaba con sus senos cuanto tocaba, no sabía que aquel día ya estaba herida de muerte y que cinco años después una manzana envenenada la volvería a tender dormida en aquel sótano donde solo se escuchaban las notas lejanas de valses reales.Hoy, en un homenaje silencioso, me acerco a sus labios llevando en mi boca el beso de aquellos que pudieron ser y no fueron.
Aquella adolescente de pura raza, que sin pudor acariciaba con sus senos cuanto tocaba, no sabía que aquel día ya estaba herida de muerte y que cinco años después una manzana envenenada la volvería a tender dormida en aquel sótano donde solo se escuchaban las notas lejanas de valses reales.Hoy, en un homenaje silencioso, me acerco a sus labios llevando en mi boca el beso de aquellos que pudieron ser y no fueron.
14 de Abril de 1931/ 14 de Abril de 2007
viernes, 13 de abril de 2007
La mirada violeta
Hoy nuestro planeta esta en la UVI. Se siente perdido, abandonado y asustado entre tubos y balas de oxígeno teñidas por el óxido, en medio de un pasillo a la vez ocupado y deshabitado como cualquier capítulo del “Ensayo de la Ceguera”. Maltrecho y dolorido, con la confianza hecha jirones, mira con ojos de espanto las idas y venidas de quienes, aparentemente serenos, llevan en sus miradas esa pregunta que todos nos hacemos: ¿Que va a ser de nosotros?. Únicamente el reflejo violeta de unos ojos recién-nacidos , parece decir seguro ¡Tranquilos, no todo está perdido. Yo traigo, escondido en el faldón, el color de la esperanza!
AMEN.
Para el bebecito de los ojos violeta.
AMEN.
Para el bebecito de los ojos violeta.
jueves, 12 de abril de 2007
miércoles, 11 de abril de 2007
El Orgullo no es Dignidad
Cada mañana, cuando veo a los niños dirigirse al colegio, sigo sintiendo la misma frustración de hace años. La misma que siento ante tantas cosas, parece ser que inamovibles, desde aquella primera vez en que se me pasó por la cabeza que no había nada sagrado. Tristemente me sigo, y probablemente me seguiré, sorprendiendo al ver como esos seres pequeños (unos que un día no lejano moverán los hilos del mundo, y otros cuyos hilos serán movidos por los primeros) permanecen horas y horas con los ojos fijos en esa figura siniestra que es El PROFESOR, empapándose de lo que casi todos llaman “cultura”. Los mismos perros con distinto collar cambian “El Alcalde Móstoles , pueblecito cercano a Madrid, envió a España éste mensaje” , por la memorización de datos sobre cualquier otro hecho contemporáneo, pasando por alto las motivaciones morales que los provocaron.
En cierta ocasión una monja intentó obligarme a besar el suelo, porque en una loca carrera yo había tirado su campanilla de la mesa. Tanto me negué que fui castigada a permanecer sola en el colegio durante los tres siguientes sábados del mes. Lo que en aquellos momentos suponía la mayor mortificación que se le podía inflingir a un ser de 10 años.
Cuando llegué a casa llorando, y entre ahogo y ahogo pude contar a mi padre la razón de mi angustia, montó en cólera y salió disparado sin saber yo a donde iba. Cuándo volvió me contó el levantamiento del castigo y se encerró conmigo y con mi hermana durante ¡ 5 minutos 5 ! (ni uno mas, ni uno menos) Primero me preguntó las razones de mi negativa a obedecer a la monja y cuando, ante mi sorpresa, me felicitó supe que mi padre me había dado algo más que la vida: me había dado LAS RAZONES PARA VIVIR . Y pienso, que aquel día, la madre Luisa aprendió de su boca la diferencia entre orgullo y DIGNIDAD. Pero, esa es otra historia...
En cierta ocasión una monja intentó obligarme a besar el suelo, porque en una loca carrera yo había tirado su campanilla de la mesa. Tanto me negué que fui castigada a permanecer sola en el colegio durante los tres siguientes sábados del mes. Lo que en aquellos momentos suponía la mayor mortificación que se le podía inflingir a un ser de 10 años.
Cuando llegué a casa llorando, y entre ahogo y ahogo pude contar a mi padre la razón de mi angustia, montó en cólera y salió disparado sin saber yo a donde iba. Cuándo volvió me contó el levantamiento del castigo y se encerró conmigo y con mi hermana durante ¡ 5 minutos 5 ! (ni uno mas, ni uno menos) Primero me preguntó las razones de mi negativa a obedecer a la monja y cuando, ante mi sorpresa, me felicitó supe que mi padre me había dado algo más que la vida: me había dado LAS RAZONES PARA VIVIR . Y pienso, que aquel día, la madre Luisa aprendió de su boca la diferencia entre orgullo y DIGNIDAD. Pero, esa es otra historia...
sábado, 7 de abril de 2007
El Divino Indecente
En el programa 59" de la Primera de TVE, la periodista Consuelo Alvarez de Toledo, no encontró mejor defensa para sus argumentos que el ataque gratuito (un sonoro:" indecente intelectual") contra un colega, que mantenía una postura contraria a la suya en el debate, y que en ningún momento abandonó la actitud voltairiana de " detesto lo que dices, pero defendería a muerte tu derecho a decirlo".
¿Infravaloró "la señora Alvarez de", al informador que tenía enfrente y no contó con que todo profesional responsable guarda siempre una carta de datos en la manga que solo utilizará en caso extremo, como así se dio...?.
Esta experta en el arte de meter la pata, olvidó algo de vital importancia: En el siglo XXI quien intenta matar a hierro, irremediablemente a láser muere. No corren buenos tiempos para agredir con navajas despuntadas y oxidadas. La próxima vez, si es lista, se lo pensará dos veces.
¿Infravaloró "la señora Alvarez de", al informador que tenía enfrente y no contó con que todo profesional responsable guarda siempre una carta de datos en la manga que solo utilizará en caso extremo, como así se dio...?.
Esta experta en el arte de meter la pata, olvidó algo de vital importancia: En el siglo XXI quien intenta matar a hierro, irremediablemente a láser muere. No corren buenos tiempos para agredir con navajas despuntadas y oxidadas. La próxima vez, si es lista, se lo pensará dos veces.
viernes, 6 de abril de 2007
Gata
Hoy Gata ha amanecido especialmente "intensa". Probablemente el primer café y más tarde la imprevista luminosidad del cielo, han tenido mucho que ver en ello. La verdad es que ella tenía para hoy otros planes, pero es muy consciente de que cuando la capa interior de su pelo dice “¡¡aquí estoy yo...!!”, el discurrir del día va a ser de "la otra forma". Juro que gata no había preparado nada y que sus intenciones eran las de una "buena niña en edad escolar", dispuesta a obedecer como está mandado. Pero esas eran las intenciones ¡Parece mentira que todavía no se conozca a Gata!
Hace un tiempo ella, “la felina más bella” , decidió crear una cofradía "rara" . La Cofradía de La Gata Paseante, de la que es el único miembro. Cada Viernes Santo, desfila en la procesión de la Macarena, sobre su hombro. Suele vestirse del mismo color de la imagen, para pasar desapercibida y se oculta bajo su velo para que nadie la vea. Si no lo hiciera, algún "bouldog",vestido de nazareno, vendría a echarla con ese bastón tan espantoso que confiere autoridad a los que sin el no tendrían ningún poder (así son las armas)
Nadie tenía previsto que éste Viernes Santo fuese a amanecer con un tibio sol, y cuando ha empezado a prepara la túnica de "macarena", de un color oscuro, oscurísimo como la oscura muerte -su modelo masoca de Semana Santa- algo en su interior, superior a ella (¿o, realmente auténtico de ella...?) le ha hecho cambiar de idea:
Gata ha sentido un calambre "desde la dentadura bajar al centro" (como diría M. Hernández) anuncio de que el día no tenía ninguna intención de ser "morado"..., sino "enamorado". Siempre he pensado que para El Cristo, la lluvia fue una asistente no invitada a la fiesta. El era mucho más "glamouroso"...Lo oscuro, ruidoso y violento, fue una idea de su padre a quien la creación había traicionado, privándole de la juventud. Pero el Cristo era otra historia, y entre clavo y clavo, lo que le hizo soportar hasta el final la macabra situación, fue el recuerdo de “su arma", entre las piernas de la Magdalena...
De pronto, Gata, ha interrumpido lo que estaba haciendo y ha decidido salir a buscar tabaco (es una felina fumadora empedernida)
Se ha vestido, concentradamente, para su escapada. No podía salir de cualquier manera... De la misma forma que piensa El Principito en el capítulo del zorro, opina que los ritos son "muuy" importantes. Por eso ha elegido cuidadosamente su pelaje para la ocasión. Es verdad que no se ha cambiado los "pantalones de pintor" que llevaba, pero sí los ha acompañado de una camiseta azul con chispitas brillantes y ha buscado muy concienzudamente la parte del par de botas de "duende" que hacía un mes que no encontraba. Era absolutamente necesario llevar esas "botitas" para andar con "pies de plomo ", en un día como hoy en el barrio de Salamanca. Sus temores se han confirmado: ¡Que terrible es ser carnal entre tanta Cuaresma. Y la calle, olía a naftalina más que nunca! Lo único original del cuadro ha sido el "adosado" de cartones que "Angel", el mendigo de los ojos azules (es un ángel de "extranjis", por eso le llamo así) se ha hecho en el atrio (estamos en Semana Santa y es más propio que decir en la entrada) de la zapatería Parriego.
Al bolsillo de la zamarra metálica, medio oro “matao”, Gata se ha echado "el cuarzo protector"...¡No hay que subestimar las velas ajenas, aunque sean blancas, ni debemos fiarnos siquiera de las propias a no ser que se ande cerca ¡Son unas rebeldes y tintinearán cuando menos se espere!
Ya de vuelta y con suficiente provisión de tabaco, algo de jamón, Coca cola y pan.. (y un emblemático huevo de pascua cuyo papel de plata de mil colores le ha llamado con un guiño, recordándole su "otro antojo" nocturno: Para Gata, un amanecer sin chocolate es como no tener tabaco después de "acariciar otra piel". Por cierto, que cuando se ha dirigido ansiosamente al jamón, ha lanzado al espacio un maullido de indignación... ¡¡¡había suplicado :"el jamón tan fino que se rompa.."!!! ¡¡miauuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuugrrrrrrrrrr!!! Gata solo come el jamón "a arrancadas" cuando está en el barco, cuando abandona la piel en la orilla y se convierte en una gata salvaje ¡¡¡Que manía con no respetar los ritos ajenos..!!!. Decía, que cuando ha vuelto de su shoping, se ha tumbado en la ventana y mientras se limaba las uñas, no le ha quitado ojo al gato de la ventana de enfrente.
Después de la procesión, Gata ha ido a ver a su amiga "Dorian, la muerta". Dorian, en realidad se llama Dora. Es una mujer "aparentemente gris", pero solo aparentemente. Y aunque los demás no lo crean..., ya está muerta pero se está haciendo la viva para despistar. Ha decidido darle a su familia la oportunidad de demostrarse a si mismos que son capaces de besar y acariciar sin que se les caiga la cara de vergüenza. Pero a Dorian le aburre muchísimo lo que están haciendo con ella. El otro día, de acuerdo con la muerta, dejó caer la idea de que sería bueno sumergirla en un enorme baño templado para que muriera como había nacido: flotando...¡que muerte mas bella...! A Gata la llamaron "fiera", y no tuvo más remedio que esconder su "indignidad" entre los cuerdos. Y Dorian sigue haciéndose la muerta....Y así seguirá, hasta que no se sabe cuando, los "suyos" decidan que ya la han besado bastante. Por eso Gata se ha quedado aquí en estos días, para que su amiga cada noche, cuando las dos se quedan a solas, pueda tener la oportunidad de escuchar de alguien, retazos de su inconfesable "lado oscuro" (el clarísimo que nadie entendería...) y de ésta forma hacerle la vida a la muerta un poco más llevadera...
Cuando Dorian, aburrida de tanto beso tardíamente recibido, decidió escaparse definitivamente a cumbres más altas, Gata con enorme ternura depositó en la caja junto a su cara, el maravilloso huevo de chocolate vestido de papel de plata, mordido en una esquinita para que la recordara siempre...
jueves, 5 de abril de 2007
Saeta de los curas de Vallecas
¿Quien me presta una escalera
para subir al madero, para quietarle
los clavos a Jesús, el Nazareno?
¡Oh, no eres tú mi cantar.
No puedo cantar, ni quiero,
a ese Jesús del madero
sino al que anduvo en la mar!
Antonio Machado
para subir al madero, para quietarle
los clavos a Jesús, el Nazareno?
¡Oh, no eres tú mi cantar.
No puedo cantar, ni quiero,
a ese Jesús del madero
sino al que anduvo en la mar!
Antonio Machado
miércoles, 4 de abril de 2007
La llamada de los tambores
En la mañana de Jueves Santo, los llanos de Calanda hierven. El aire se tapa la cara y su tierra se cubre con un espeso manto de rocío que no abandonará hasta la noche de Sábado Santo. La naturaleza entera, sabedora antigua de lo que se le viene encima, se protege. Tambores y bombos, inclinados como los corredores ante una gran carrera, tensan sus pieles. Las túnicas y “terceroles” cuelgan de perchas, igual que trajes antiguos de novias en luto, mirando altivos por encima de las cabezas con la mirada única de quien se sabe imprescindible, esperando solemnemente el momento de “la vestida”. Mientras tanto, yo, también caliento motores. Como todas las semanas santas desde hace varios años, preparo el equipaje para acercarme al mar. Como todos los años, veinticuatro horas antes, casi seguro, que cambiaré de idea. Un lamento ensordecedor sobradamente conocido me besa el corazón y la boca ¡Es la llamada del tambor ¡ Hipnotizada, sin poderlo remediar, termino cogiendo una dirección bien distinta dirigiéndome a las secas tierras de Teruel. Voy, como tantas veces..., a “La Ruta del Tambor del Bajo Aragón”. Albalate del Arzobispo, Alcañiz, Alcorisa, Andorra, Calanda, La puebla de Hijar, Hijar, Samper de Calanda y Urrea de Gaen. Nueve pueblos del rincón más olvidado de España repiten cada año su guerra particular de tres días.Una batalla violenta.., violentísima, pero con el estilo que caracteriza a los pueblos de Aragón, a cara descubierta llevando como únicas armas tambores y bombos. Durante tres días sin apenas interrupción más de quince mil, esparcidos en un radio de pocos kilómetros, lanzarán al aire el llanto de una tierra callada que grita su protesta por la muerte de Jesucristo. ¿Es el único motivo? ¿No será, además, la queja de unas manos hartas de labrar la tierra, sin obtener nunca repuesta?. Manos que se preguntan ¿por qué tengo que marcharme si yo elegí ésta tierra para nacer?.¡Teruel existe!.
Desde hace ochocientos años, según la tradición, éstos nueve pueblos se disputan el derecho a ser reconocidos como los mejores. Mejores en resistencia; en número de bombos y tambores; en hechos y nombres ilustres; en número de visitantes; en hospitalidad...Unos lo serán por la concentración de instrumentos, otros por sus hazañas curiosas o ilustres. Como Calanda, cuna de Luis Buñuel quien no se resistió a incluir escenas de ésta fiesta en muchas de sus películas. Siempre orgulloso de ella, era habitual ver en los balcones de la casona de su familia en la plaza, caras conocidas: Fernando Rey, el director de cine Carlos Saura, y tantos otros... O a una Geraldine Chaplin tocando entre la gente con auténtica pasión ; Andorra con su procesión “Despertar de los Santos “; Albalate del Arzobispo que encierra entre sus rocas interesantes pinturas rupestres y vestigios romanos; Urrea de Gaen que cuenta entre sus orgullos con Pedro Laín Entralgo como hijo predilecto de la localidad y entre sus pesares el misterio del cuadro de Goya: “Aparición de la Virgen del Pilar a Santiago” , destruido según unos en el incendio de la iglesia en la Guerra Civil de 1936, y según otros habiendo ido a parar a alguna colección particular francesa.; o La Puebla de Hijar con su antiguo “Tren de Vapor del Tambor” procedente de Zaragoza lleno de curiosos de la fiesta al que esperan cientos de tambores, en la estación del tren a las 12,30 del Viernes Santo; Hijar con su “Concurso de Tambores y Bombos de la Villa de Hijar” , hacia las 11 de la mañana del Domingo de Ramos al que acuden, además de las “cuadrillas” de la zona, grupos procedentes de Zaragoza, Teruel, Logroño y Murcia; o Alcañiz sede de tantos hechos históricos. Y Alcorisa con la representación en el monte calvario del Drama de Jesús a las 17,00hs. del Viernes Santo. Declarada Fiesta de Interés Turístico, los tambores y bombos del Bajo Aragón participan siempre en todas las fiestas importantes donde España tiene que ser representada. Como en la ceremonia de inauguración de Los Juegos Olímpicos de Barcelona 1992, o en el Día del Pabellón de Aragón en la Exposición Universal de Sevilla del mismo año y en todos los homenajes nacionales e internacionales que se le tributan en casi todo el mundo, al universal Luis Buñuel. Para los de la tierra lo de su pueblo es lo mejor. Los de fuera caerán por allí por casualidad o porque “alguien les dijo..”.
Siempre se ven las mismas actitudes: los nativos desafiantes, ufanos y solemnes se enfrentan al cansancio y al sueño. Los espectadores ,”forasteros” (como por allí se les llama) boquiabiertos unos , rodearán los tambores y bombos con la esperanza de rozar unos palillos compasivos que les permitan sentirse, aunque sea por breves minutos, parte integrante del ritual mezcla de sacro y pagano. Otros (curiosamente las mismas caras de siempre ) reincidentes de cada año repiten el “¡ no hay quien lo aguante! “, escudándose en que tienen que traer a la familia o “¡ si no fuera porque.!.” vuelven y vuelven y volverán, seguramente, mientras que las fuerzas se lo permitan.
Samper de Calanda , 12 de la noche del Jueves Santo. Cientos de túnicas negras de raso brillante, con los “terceroles” (cubrecabezas de metro y medio de largo que enganchan sobre el tambor y cuyo antifaz doblan sobre la frente) y obligatorios guantes blancos que solo utilizarán en los momentos solemnes ya que los nudillos sangrantes de los dedos serán una muestra de orgullo más, esperan tensamente contenidos la llamada “rompida”, o “ el romper de la hora”. En el momento en que el sonido de un clarín suena en el aire, un estruendo brutal como el ronquido de un enorme terremoto parte en mil pedazos el aire. Los tambores y bombos arrancan a la vez y una sensación de vértigo se apodera de todos. El enorme sonido, que crece cada segundo más y más, penetra en el cuerpo y se adueña de él desde los pies a la cabeza. Yo me imagino el tremendo desconcierto que deben sufrir las entrañas y el cerebro Pero solo es transitorio, porque poco a poco todo se adapta al estampido, y una sensación de éxtasis entre sofrónico y místico se apodera de cada uno. Al cabo de un tiempo de tocar comienzan a ordenarse en hileras. Empiezan a desfilar para participar en la primera procesión la de la bajada de imágenes por el calvario que atravesando el campo y los montes llegará a la ermita .De vuelta, ya en el pueblo, se irán formando las cuadrillas dentro de las cuales varias generaciones juntas no necesitaran preguntar, porque desde la cuna saben de sobra lo que deben hacer en cada momento. Paseando, a eso de las 2 de la madrugada, los grupos integrados por tambores, bombos y los curiosos que tengan el privilegio de conocer a alguien, irán recorriendo las oscuras calles, en medio de la noche, interpretando diferentes marchas cambiándolas a una imperceptible seña del jefe de la cuadrilla: “la palillera”, “la raspa”, “las imagénes”, “el agachadíco” o “la jota” y entablando un duelo fiero al cruzarse con otra cuadrilla para imponer su toque. Solo un gesto de orgullo será el premio a éste triunfo. Después un alto en el camino, en la sede de cada grupo con buena comida, servirá para afrontar el duro reto. Durante todas las noche se recorrerán las calles del pueblo sin dejar de tocar. Las casas de los miembros de los participantes aguardan impacientes su llegada con pastas y aguardiente para recuperar fuerzas en las paradas. Si alguno rendido por el sueño se retira, los tambores irán a buscarlo hasta hacerle volver de nuevo. Al alba una privilegiada cuadrilla de la cual alguno de sus miembros tiene una vaquería en el monte se dirigirá “ a recibir el amanecer”, saboreando un maravilloso desayuno mezcla de café con coñac leche caliente y pastas . Volverán a recorrer el pueblo varias decenas de veces, intercalando procesiones a las que todos los tambores tienen que asistir inexorablemente, día y noche casi sin interrupción. Hasta la tarde del Sábado Santo en que se reunirán en la plaza para volver de nuevo al silencio a “arreglar la hora”.
Durante un año dormirán los tambores, si no tienen que despertar por algo extraordinario. Durante un año se vivirá con emoción la espera de volver a “romper la hora” en el siguiente. Si eres extraño y has vivido la Semana Santa del Bajo Aragón , pero quieres ver otras cosas harás bien pero ¡ cuídate siempre! pues a partir de ahora la senda del tambor, como una llamada de la selva, te perseguirá. Y si consigues esquivarla, a las doce de la noche del Jueves Santo, estés donde estés, sentirás en el corazón el incontenible lamento salvaje de los tambores turolenses que te llaman invitándote. ¡Jamás lo olvidarás!
Desde hace ochocientos años, según la tradición, éstos nueve pueblos se disputan el derecho a ser reconocidos como los mejores. Mejores en resistencia; en número de bombos y tambores; en hechos y nombres ilustres; en número de visitantes; en hospitalidad...Unos lo serán por la concentración de instrumentos, otros por sus hazañas curiosas o ilustres. Como Calanda, cuna de Luis Buñuel quien no se resistió a incluir escenas de ésta fiesta en muchas de sus películas. Siempre orgulloso de ella, era habitual ver en los balcones de la casona de su familia en la plaza, caras conocidas: Fernando Rey, el director de cine Carlos Saura, y tantos otros... O a una Geraldine Chaplin tocando entre la gente con auténtica pasión ; Andorra con su procesión “Despertar de los Santos “; Albalate del Arzobispo que encierra entre sus rocas interesantes pinturas rupestres y vestigios romanos; Urrea de Gaen que cuenta entre sus orgullos con Pedro Laín Entralgo como hijo predilecto de la localidad y entre sus pesares el misterio del cuadro de Goya: “Aparición de la Virgen del Pilar a Santiago” , destruido según unos en el incendio de la iglesia en la Guerra Civil de 1936, y según otros habiendo ido a parar a alguna colección particular francesa.; o La Puebla de Hijar con su antiguo “Tren de Vapor del Tambor” procedente de Zaragoza lleno de curiosos de la fiesta al que esperan cientos de tambores, en la estación del tren a las 12,30 del Viernes Santo; Hijar con su “Concurso de Tambores y Bombos de la Villa de Hijar” , hacia las 11 de la mañana del Domingo de Ramos al que acuden, además de las “cuadrillas” de la zona, grupos procedentes de Zaragoza, Teruel, Logroño y Murcia; o Alcañiz sede de tantos hechos históricos. Y Alcorisa con la representación en el monte calvario del Drama de Jesús a las 17,00hs. del Viernes Santo. Declarada Fiesta de Interés Turístico, los tambores y bombos del Bajo Aragón participan siempre en todas las fiestas importantes donde España tiene que ser representada. Como en la ceremonia de inauguración de Los Juegos Olímpicos de Barcelona 1992, o en el Día del Pabellón de Aragón en la Exposición Universal de Sevilla del mismo año y en todos los homenajes nacionales e internacionales que se le tributan en casi todo el mundo, al universal Luis Buñuel. Para los de la tierra lo de su pueblo es lo mejor. Los de fuera caerán por allí por casualidad o porque “alguien les dijo..”.
Siempre se ven las mismas actitudes: los nativos desafiantes, ufanos y solemnes se enfrentan al cansancio y al sueño. Los espectadores ,”forasteros” (como por allí se les llama) boquiabiertos unos , rodearán los tambores y bombos con la esperanza de rozar unos palillos compasivos que les permitan sentirse, aunque sea por breves minutos, parte integrante del ritual mezcla de sacro y pagano. Otros (curiosamente las mismas caras de siempre ) reincidentes de cada año repiten el “¡ no hay quien lo aguante! “, escudándose en que tienen que traer a la familia o “¡ si no fuera porque.!.” vuelven y vuelven y volverán, seguramente, mientras que las fuerzas se lo permitan.
Samper de Calanda , 12 de la noche del Jueves Santo. Cientos de túnicas negras de raso brillante, con los “terceroles” (cubrecabezas de metro y medio de largo que enganchan sobre el tambor y cuyo antifaz doblan sobre la frente) y obligatorios guantes blancos que solo utilizarán en los momentos solemnes ya que los nudillos sangrantes de los dedos serán una muestra de orgullo más, esperan tensamente contenidos la llamada “rompida”, o “ el romper de la hora”. En el momento en que el sonido de un clarín suena en el aire, un estruendo brutal como el ronquido de un enorme terremoto parte en mil pedazos el aire. Los tambores y bombos arrancan a la vez y una sensación de vértigo se apodera de todos. El enorme sonido, que crece cada segundo más y más, penetra en el cuerpo y se adueña de él desde los pies a la cabeza. Yo me imagino el tremendo desconcierto que deben sufrir las entrañas y el cerebro Pero solo es transitorio, porque poco a poco todo se adapta al estampido, y una sensación de éxtasis entre sofrónico y místico se apodera de cada uno. Al cabo de un tiempo de tocar comienzan a ordenarse en hileras. Empiezan a desfilar para participar en la primera procesión la de la bajada de imágenes por el calvario que atravesando el campo y los montes llegará a la ermita .De vuelta, ya en el pueblo, se irán formando las cuadrillas dentro de las cuales varias generaciones juntas no necesitaran preguntar, porque desde la cuna saben de sobra lo que deben hacer en cada momento. Paseando, a eso de las 2 de la madrugada, los grupos integrados por tambores, bombos y los curiosos que tengan el privilegio de conocer a alguien, irán recorriendo las oscuras calles, en medio de la noche, interpretando diferentes marchas cambiándolas a una imperceptible seña del jefe de la cuadrilla: “la palillera”, “la raspa”, “las imagénes”, “el agachadíco” o “la jota” y entablando un duelo fiero al cruzarse con otra cuadrilla para imponer su toque. Solo un gesto de orgullo será el premio a éste triunfo. Después un alto en el camino, en la sede de cada grupo con buena comida, servirá para afrontar el duro reto. Durante todas las noche se recorrerán las calles del pueblo sin dejar de tocar. Las casas de los miembros de los participantes aguardan impacientes su llegada con pastas y aguardiente para recuperar fuerzas en las paradas. Si alguno rendido por el sueño se retira, los tambores irán a buscarlo hasta hacerle volver de nuevo. Al alba una privilegiada cuadrilla de la cual alguno de sus miembros tiene una vaquería en el monte se dirigirá “ a recibir el amanecer”, saboreando un maravilloso desayuno mezcla de café con coñac leche caliente y pastas . Volverán a recorrer el pueblo varias decenas de veces, intercalando procesiones a las que todos los tambores tienen que asistir inexorablemente, día y noche casi sin interrupción. Hasta la tarde del Sábado Santo en que se reunirán en la plaza para volver de nuevo al silencio a “arreglar la hora”.
Durante un año dormirán los tambores, si no tienen que despertar por algo extraordinario. Durante un año se vivirá con emoción la espera de volver a “romper la hora” en el siguiente. Si eres extraño y has vivido la Semana Santa del Bajo Aragón , pero quieres ver otras cosas harás bien pero ¡ cuídate siempre! pues a partir de ahora la senda del tambor, como una llamada de la selva, te perseguirá. Y si consigues esquivarla, a las doce de la noche del Jueves Santo, estés donde estés, sentirás en el corazón el incontenible lamento salvaje de los tambores turolenses que te llaman invitándote. ¡Jamás lo olvidarás!
martes, 3 de abril de 2007
El Infierno
¿Cómo empezar...? ¡¡¡si no puedo!!!
Si no tuvieran poder ..., si no tuvieran dinero
podría pasar de largo y ni reparar en esto.
Pero tienen las manazas tan grandes como morteros;
Sus barrigas son murallas, enormes bolas de sebo,
que impiden que sus miradas puedan alcanzar el suelo.
Y entre cadera y cadera los más oscuros deseos se yerguen
(como amenazas) entre niños, miseria y cieno.
¿De donde han salido estos...? ¿Dónde se esconde su cetro...?
Llevan siglos, con sus botas, aplastando al pobre el cuello,
en nombre de un dios ficticio que se han inventado ellos.
Y el hombre humilde se humilla, ante el brillo de sus dedos.
¿ Será porque a los que nada tienen solo les queda el cielo,
y su única escapada es huir del fuego eterno?
Son tan tiranos, tan necios que solo quieren el pan
para tragarselo entero. Y si les sobra lo tiran,
antes que repartirlo tierno.
¡Que asco me dan, que asco, esos señores del miedo!
¡ Que ganas de vomitar me guardo, que ganas de insultarles tengo!
Y en las calles de Vallecas, en el Madrid del infierno, cientos de
voces suplican, en un tremendo silencio, que no les cierren las puertas.
Que les dejen la esperanza, la esperanza por lo menos .
Mientras tanto tres olivos con los vaqueros gastados,
de rodillas en el suelo, preguntan al cielo en bajo
Padre mío, Padre mío ¿por qué me has abandonado...?
Yo los miro desde fuera y pienso como siempre he pensando,
que desde que tengo cordura, y supe lo que era el daño
la iglesia de los prelados me sigue escandalizando.
¡Que se vayan a la mierda, a vivir en sus palacios,
que coman buenas torrijas y se den grandiosos baños!
Mientras yo, en esta ventana, trataré de ahogar el llanto.
Si no tuvieran poder ..., si no tuvieran dinero
podría pasar de largo y ni reparar en esto.
Pero tienen las manazas tan grandes como morteros;
Sus barrigas son murallas, enormes bolas de sebo,
que impiden que sus miradas puedan alcanzar el suelo.
Y entre cadera y cadera los más oscuros deseos se yerguen
(como amenazas) entre niños, miseria y cieno.
¿De donde han salido estos...? ¿Dónde se esconde su cetro...?
Llevan siglos, con sus botas, aplastando al pobre el cuello,
en nombre de un dios ficticio que se han inventado ellos.
Y el hombre humilde se humilla, ante el brillo de sus dedos.
¿ Será porque a los que nada tienen solo les queda el cielo,
y su única escapada es huir del fuego eterno?
Son tan tiranos, tan necios que solo quieren el pan
para tragarselo entero. Y si les sobra lo tiran,
antes que repartirlo tierno.
¡Que asco me dan, que asco, esos señores del miedo!
¡ Que ganas de vomitar me guardo, que ganas de insultarles tengo!
Y en las calles de Vallecas, en el Madrid del infierno, cientos de
voces suplican, en un tremendo silencio, que no les cierren las puertas.
Que les dejen la esperanza, la esperanza por lo menos .
Mientras tanto tres olivos con los vaqueros gastados,
de rodillas en el suelo, preguntan al cielo en bajo
Padre mío, Padre mío ¿por qué me has abandonado...?
Yo los miro desde fuera y pienso como siempre he pensando,
que desde que tengo cordura, y supe lo que era el daño
la iglesia de los prelados me sigue escandalizando.
¡Que se vayan a la mierda, a vivir en sus palacios,
que coman buenas torrijas y se den grandiosos baños!
Mientras yo, en esta ventana, trataré de ahogar el llanto.
lunes, 2 de abril de 2007
Bailando entre lobos
Un Oriente Medio en paz ¿Posibilidad o quimera...?
La XIV edición del festival de Al Abustan (El Jardin) de las artes y la música este año dedicado a España, se ha celebrado en Beirut simultáneamente a la Cumbre de la Liga Árabe, en la que el proyecto de paz para la solución del conflicto palestino- israelí enciende de nuevo una llamita de esperanza.
Para muchos cualquier iniciativa en un escenario de guerra que no se circunscriba al poder, el dinero y las armas para solucionar los conflictos, raya casi siempre con la frivolidad y siempre con lo estéril.
Decía Galeano en el Festival de Cine del Sahara: " ¡Que mundo éste..., que mundo en que la paz está en manos de los que hacen el cochino negocio de la guerra!" Y así es, y no “porque así nos parezca”. Desgraciadamente es que ellos bailan de esa manera siniestra.
Otros pensamos que “la mejor venganza contra la oscuridad es encender una vela de esperanza” Así lo han sentido también quienes han acudido a Beirut como transmisores de la cultura española.
Por eso Pepa Chacón, estudiodedanzapepaguerra.formacionsinbarrera.com permaneció allí durante 7 días enseñando a bailar a mujeres libanesas, bailes flamencos. Mujeres que en la última jornada del festival exhibieron sus rudimentarios conocimientos, como baluarte contra la sangre y el miedo. Sus armas han sido las emociones, y la risa entre las tinieblas.
Yo he visto a Pepa bailar muchas veces, y la imagino allí como baila ella: mirando al frente, gustándose en una danza única, no se sabe con quien o contra qué dioses. ¿Fue un duelo entre la Carmen de Bizet y la cigarrera... ? Fue el duelo de Pepa Chacón contra la guerra
Quizas el embrión de un pacto de paz diferente se está abriendo camino imperceptiblemente en esa Europa, que aprende danzas árabes y que lleva a Oriente las propias. Hasta ahora no lo han conseguido los señores de la guerra ¿Lo lograrán, por otros caminos, las hembras...?
La XIV edición del festival de Al Abustan (El Jardin) de las artes y la música este año dedicado a España, se ha celebrado en Beirut simultáneamente a la Cumbre de la Liga Árabe, en la que el proyecto de paz para la solución del conflicto palestino- israelí enciende de nuevo una llamita de esperanza.
Para muchos cualquier iniciativa en un escenario de guerra que no se circunscriba al poder, el dinero y las armas para solucionar los conflictos, raya casi siempre con la frivolidad y siempre con lo estéril.
Decía Galeano en el Festival de Cine del Sahara: " ¡Que mundo éste..., que mundo en que la paz está en manos de los que hacen el cochino negocio de la guerra!" Y así es, y no “porque así nos parezca”. Desgraciadamente es que ellos bailan de esa manera siniestra.
Otros pensamos que “la mejor venganza contra la oscuridad es encender una vela de esperanza” Así lo han sentido también quienes han acudido a Beirut como transmisores de la cultura española.
Por eso Pepa Chacón, estudiodedanzapepaguerra.formacionsinbarrera.com permaneció allí durante 7 días enseñando a bailar a mujeres libanesas, bailes flamencos. Mujeres que en la última jornada del festival exhibieron sus rudimentarios conocimientos, como baluarte contra la sangre y el miedo. Sus armas han sido las emociones, y la risa entre las tinieblas.
Yo he visto a Pepa bailar muchas veces, y la imagino allí como baila ella: mirando al frente, gustándose en una danza única, no se sabe con quien o contra qué dioses. ¿Fue un duelo entre la Carmen de Bizet y la cigarrera... ? Fue el duelo de Pepa Chacón contra la guerra
Quizas el embrión de un pacto de paz diferente se está abriendo camino imperceptiblemente en esa Europa, que aprende danzas árabes y que lleva a Oriente las propias. Hasta ahora no lo han conseguido los señores de la guerra ¿Lo lograrán, por otros caminos, las hembras...?
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