El Orgullo no es Dignidad

Cada mañana, cuando veo a los niños dirigirse al colegio, sigo sintiendo la misma frustración de hace años. La misma que siento ante tantas cosas, parece ser que inamovibles, desde aquella primera vez en que se me pasó por la cabeza que no había nada sagrado. Tristemente me sigo, y probablemente me seguiré, sorprendiendo al ver como esos seres pequeños (unos que un día no lejano moverán los hilos del mundo, y otros cuyos hilos serán movidos por los primeros) permanecen horas y horas con los ojos fijos en esa figura siniestra que es El PROFESOR, empapándose de lo que casi todos llaman “cultura”. Los mismos perros con distinto collar cambian “El Alcalde Móstoles , pueblecito cercano a Madrid, envió a España éste mensaje” , por la memorización de datos sobre cualquier otro hecho contemporáneo, pasando por alto las motivaciones morales que los provocaron.
En cierta ocasión una monja intentó obligarme a besar el suelo, porque en una loca carrera yo había tirado su campanilla de la mesa. Tanto me negué que fui castigada a permanecer sola en el colegio durante los tres siguientes sábados del mes. Lo que en aquellos momentos suponía la mayor mortificación que se le podía inflingir a un ser de 10 años.
Cuando llegué a casa llorando, y entre ahogo y ahogo pude contar a mi padre la razón de mi angustia, montó en cólera y salió disparado sin saber yo a donde iba. Cuándo volvió me contó el levantamiento del castigo y se encerró conmigo y con mi hermana durante ¡ 5 minutos 5 ! (ni uno mas, ni uno menos) Primero me preguntó las razones de mi negativa a obedecer a la monja y cuando, ante mi sorpresa, me felicitó supe que mi padre me había dado algo más que la vida: me había dado LAS RAZONES PARA VIVIR . Y pienso, que aquel día, la madre Luisa aprendió de su boca la diferencia entre orgullo y DIGNIDAD. Pero, esa es otra historia...

El Divino Indecente

En el programa 59" de la Primera de TVE, la periodista Consuelo Alvarez de Toledo, no encontró mejor defensa para sus argumentos que el ataque gratuito (un sonoro:" indecente intelectual") contra un colega, que mantenía una postura contraria a la suya en el debate, y que en ningún momento abandonó la actitud voltairiana de " detesto lo que dices, pero defendería a muerte tu derecho a decirlo".
¿Infravaloró "la señora Alvarez de", al informador que tenía enfrente y no contó con que todo profesional responsable guarda siempre una carta de datos en la manga que solo utilizará en caso extremo, como así se dio...?.
Esta experta en el arte de meter la pata, olvidó algo de vital importancia: En el siglo XXI quien intenta matar a hierro, irremediablemente a láser muere. No corren buenos tiempos para agredir con navajas despuntadas y oxidadas. La próxima vez, si es lista, se lo pensará dos veces.

Gata

Hoy Gata ha amanecido especialmente "intensa". Probablemente el primer café y más tarde la imprevista luminosidad del cielo, han tenido mucho que ver en ello. La verdad es que ella tenía para hoy otros planes, pero es muy consciente de que cuando la capa interior de su pelo dice “¡¡aquí estoy yo...!!”, el discurrir del día va a ser de "la otra forma". Juro que gata no había preparado nada y que sus intenciones eran las de una "buena niña en edad escolar", dispuesta a obedecer como está mandado. Pero esas eran las intenciones ¡Parece mentira que todavía no se conozca a Gata!

Hace un tiempo ella, “la felina más bella” , decidió crear una cofradía "rara" . La Cofradía de La Gata Paseante, de la que es el único miembro. Cada Viernes Santo, desfila en la procesión de la Macarena, sobre su hombro. Suele vestirse del mismo color de la imagen, para pasar desapercibida y se oculta bajo su velo para que nadie la vea. Si no lo hiciera, algún "bouldog",vestido de nazareno, vendría a echarla con ese bastón tan espantoso que confiere autoridad a los que sin el no tendrían ningún poder (así son las armas)

Nadie tenía previsto que éste Viernes Santo fuese a amanecer con un tibio sol, y cuando ha empezado a prepara la túnica de "macarena", de un color oscuro, oscurísimo como la oscura muerte -su modelo masoca de Semana Santa- algo en su interior, superior a ella (¿o, realmente auténtico de ella...?) le ha hecho cambiar de idea:

Gata ha sentido un calambre "desde la dentadura bajar al centro" (como diría M. Hernández) anuncio de que el día no tenía ninguna intención de ser "morado"..., sino "enamorado". Siempre he pensado que para El Cristo, la lluvia fue una asistente no invitada a la fiesta. El era mucho más "glamouroso"...Lo oscuro, ruidoso y violento, fue una idea de su padre a quien la creación había traicionado, privándole de la juventud. Pero el Cristo era otra historia, y entre clavo y clavo, lo que le hizo soportar hasta el final la macabra situación, fue el recuerdo de “su arma", entre las piernas de la Magdalena...

De pronto, Gata, ha interrumpido lo que estaba haciendo y ha decidido salir a buscar tabaco (es una felina fumadora empedernida)

Se ha vestido, concentradamente, para su escapada. No podía salir de cualquier manera... De la misma forma que piensa El Principito en el capítulo del zorro, opina que los ritos son "muuy" importantes. Por eso ha elegido cuidadosamente su pelaje para la ocasión. Es verdad que no se ha cambiado los "pantalones de pintor" que llevaba, pero sí los ha acompañado de una camiseta azul con chispitas brillantes y ha buscado muy concienzudamente la parte del par de botas de "duende" que hacía un mes que no encontraba. Era absolutamente necesario llevar esas "botitas" para andar con "pies de plomo ", en un día como hoy en el barrio de Salamanca. Sus temores se han confirmado: ¡Que terrible es ser carnal entre tanta Cuaresma. Y la calle, olía a naftalina más que nunca! Lo único original del cuadro ha sido el "adosado" de cartones que "Angel", el mendigo de los ojos azules (es un ángel de "extranjis", por eso le llamo así) se ha hecho en el atrio (estamos en Semana Santa y es más propio que decir en la entrada) de la zapatería Parriego.

Al bolsillo de la zamarra metálica, medio oro “matao”, Gata se ha echado "el cuarzo protector"...¡No hay que subestimar las velas ajenas, aunque sean blancas, ni debemos fiarnos siquiera de las propias a no ser que se ande cerca ¡Son unas rebeldes y tintinearán cuando menos se espere!

Ya de vuelta y con suficiente provisión de tabaco, algo de jamón, Coca cola y pan.. (y un emblemático huevo de pascua cuyo papel de plata de mil colores le ha llamado con un guiño, recordándole su "otro antojo" nocturno: Para Gata, un amanecer sin chocolate es como no tener tabaco después de "acariciar otra piel". Por cierto, que cuando se ha dirigido ansiosamente al jamón, ha lanzado al espacio un maullido de indignación... ¡¡¡había suplicado :"el jamón tan fino que se rompa.."!!! ¡¡miauuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuugrrrrrrrrrr!!! Gata solo come el jamón "a arrancadas" cuando está en el barco, cuando abandona la piel en la orilla y se convierte en una gata salvaje ¡¡¡Que manía con no respetar los ritos ajenos..!!!. Decía, que cuando ha vuelto de su shoping, se ha tumbado en la ventana y mientras se limaba las uñas, no le ha quitado ojo al gato de la ventana de enfrente.

Después de la procesión, Gata ha ido a ver a su amiga "Dorian, la muerta". Dorian, en realidad se llama Dora. Es una mujer "aparentemente gris", pero solo aparentemente. Y aunque los demás no lo crean..., ya está muerta pero se está haciendo la viva para despistar. Ha decidido darle a su familia la oportunidad de demostrarse a si mismos que son capaces de besar y acariciar sin que se les caiga la cara de vergüenza. Pero a Dorian le aburre muchísimo lo que están haciendo con ella. El otro día, de acuerdo con la muerta, dejó caer la idea de que sería bueno sumergirla en un enorme baño templado para que muriera como había nacido: flotando...¡que muerte mas bella...! A Gata la llamaron "fiera", y no tuvo más remedio que esconder su "indignidad" entre los cuerdos. Y Dorian sigue haciéndose la muerta....Y así seguirá, hasta que no se sabe cuando, los "suyos" decidan que ya la han besado bastante. Por eso Gata se ha quedado aquí en estos días, para que su amiga cada noche, cuando las dos se quedan a solas, pueda tener la oportunidad de escuchar de alguien, retazos de su inconfesable "lado oscuro" (el clarísimo que nadie entendería...) y de ésta forma hacerle la vida a la muerta un poco más llevadera...

Cuando Dorian, aburrida de tanto beso tardíamente recibido, decidió escaparse definitivamente a cumbres más altas, Gata con enorme ternura depositó en la caja junto a su cara, el maravilloso huevo de chocolate vestido de papel de plata, mordido en una esquinita para que la recordara siempre...

Saeta de los curas de Vallecas

¿Quien me presta una escalera
para subir al madero, para quietarle
los clavos a Jesús, el Nazareno?

¡Oh, no eres tú mi cantar.
No puedo cantar, ni quiero,
a ese Jesús del madero
sino al que anduvo en la mar!

Antonio Machado

La llamada de los tambores

En la mañana de Jueves Santo, los llanos de Calanda hierven. El aire se tapa la cara y su tierra se cubre con un espeso manto de rocío que no abandonará hasta la noche de Sábado Santo. La naturaleza entera, sabedora antigua de lo que se le viene encima, se protege. Tambores y bombos, inclinados como los corredores ante una gran carrera, tensan sus pieles. Las túnicas y “terceroles” cuelgan de perchas, igual que trajes antiguos de novias en luto, mirando altivos por encima de las cabezas con la mirada única de quien se sabe imprescindible, esperando solemnemente el momento de “la vestida”. Mientras tanto, yo, también caliento motores. Como todas las semanas santas desde hace varios años, preparo el equipaje para acercarme al mar. Como todos los años, veinticuatro horas antes, casi seguro, que cambiaré de idea. Un lamento ensordecedor sobradamente conocido me besa el corazón y la boca ¡Es la llamada del tambor ¡ Hipnotizada, sin poderlo remediar, termino cogiendo una dirección bien distinta dirigiéndome a las secas tierras de Teruel. Voy, como tantas veces..., a “La Ruta del Tambor del Bajo Aragón”. Albalate del Arzobispo, Alcañiz, Alcorisa, Andorra, Calanda, La puebla de Hijar, Hijar, Samper de Calanda y Urrea de Gaen. Nueve pueblos del rincón más olvidado de España repiten cada año su guerra particular de tres días.Una batalla violenta.., violentísima, pero con el estilo que caracteriza a los pueblos de Aragón, a cara descubierta llevando como únicas armas tambores y bombos. Durante tres días sin apenas interrupción más de quince mil, esparcidos en un radio de pocos kilómetros, lanzarán al aire el llanto de una tierra callada que grita su protesta por la muerte de Jesucristo. ¿Es el único motivo? ¿No será, además, la queja de unas manos hartas de labrar la tierra, sin obtener nunca repuesta?. Manos que se preguntan ¿por qué tengo que marcharme si yo elegí ésta tierra para nacer?.¡Teruel existe!.
Desde hace ochocientos años, según la tradición, éstos nueve pueblos se disputan el derecho a ser reconocidos como los mejores. Mejores en resistencia; en número de bombos y tambores; en hechos y nombres ilustres; en número de visitantes; en hospitalidad...Unos lo serán por la concentración de instrumentos, otros por sus hazañas curiosas o ilustres. Como Calanda, cuna de Luis Buñuel quien no se resistió a incluir escenas de ésta fiesta en muchas de sus películas. Siempre orgulloso de ella, era habitual ver en los balcones de la casona de su familia en la plaza, caras conocidas: Fernando Rey, el director de cine Carlos Saura, y tantos otros... O a una Geraldine Chaplin tocando entre la gente con auténtica pasión ; Andorra con su procesión “Despertar de los Santos “; Albalate del Arzobispo que encierra entre sus rocas interesantes pinturas rupestres y vestigios romanos; Urrea de Gaen que cuenta entre sus orgullos con Pedro Laín Entralgo como hijo predilecto de la localidad y entre sus pesares el misterio del cuadro de Goya: “Aparición de la Virgen del Pilar a Santiago” , destruido según unos en el incendio de la iglesia en la Guerra Civil de 1936, y según otros habiendo ido a parar a alguna colección particular francesa.; o La Puebla de Hijar con su antiguo “Tren de Vapor del Tambor” procedente de Zaragoza lleno de curiosos de la fiesta al que esperan cientos de tambores, en la estación del tren a las 12,30 del Viernes Santo; Hijar con su “Concurso de Tambores y Bombos de la Villa de Hijar” , hacia las 11 de la mañana del Domingo de Ramos al que acuden, además de las “cuadrillas” de la zona, grupos procedentes de Zaragoza, Teruel, Logroño y Murcia; o Alcañiz sede de tantos hechos históricos. Y Alcorisa con la representación en el monte calvario del Drama de Jesús a las 17,00hs. del Viernes Santo. Declarada Fiesta de Interés Turístico, los tambores y bombos del Bajo Aragón participan siempre en todas las fiestas importantes donde España tiene que ser representada. Como en la ceremonia de inauguración de Los Juegos Olímpicos de Barcelona 1992, o en el Día del Pabellón de Aragón en la Exposición Universal de Sevilla del mismo año y en todos los homenajes nacionales e internacionales que se le tributan en casi todo el mundo, al universal Luis Buñuel. Para los de la tierra lo de su pueblo es lo mejor. Los de fuera caerán por allí por casualidad o porque “alguien les dijo..”.
Siempre se ven las mismas actitudes: los nativos desafiantes, ufanos y solemnes se enfrentan al cansancio y al sueño. Los espectadores ,”forasteros” (como por allí se les llama) boquiabiertos unos , rodearán los tambores y bombos con la esperanza de rozar unos palillos compasivos que les permitan sentirse, aunque sea por breves minutos, parte integrante del ritual mezcla de sacro y pagano. Otros (curiosamente las mismas caras de siempre ) reincidentes de cada año repiten el “¡ no hay quien lo aguante! “, escudándose en que tienen que traer a la familia o “¡ si no fuera porque.!.” vuelven y vuelven y volverán, seguramente, mientras que las fuerzas se lo permitan.

Samper de Calanda , 12 de la noche del Jueves Santo. Cientos de túnicas negras de raso brillante, con los “terceroles” (cubrecabezas de metro y medio de largo que enganchan sobre el tambor y cuyo antifaz doblan sobre la frente) y obligatorios guantes blancos que solo utilizarán en los momentos solemnes ya que los nudillos sangrantes de los dedos serán una muestra de orgullo más, esperan tensamente contenidos la llamada “rompida”, o “ el romper de la hora”. En el momento en que el sonido de un clarín suena en el aire, un estruendo brutal como el ronquido de un enorme terremoto parte en mil pedazos el aire. Los tambores y bombos arrancan a la vez y una sensación de vértigo se apodera de todos. El enorme sonido, que crece cada segundo más y más, penetra en el cuerpo y se adueña de él desde los pies a la cabeza. Yo me imagino el tremendo desconcierto que deben sufrir las entrañas y el cerebro Pero solo es transitorio, porque poco a poco todo se adapta al estampido, y una sensación de éxtasis entre sofrónico y místico se apodera de cada uno. Al cabo de un tiempo de tocar comienzan a ordenarse en hileras. Empiezan a desfilar para participar en la primera procesión la de la bajada de imágenes por el calvario que atravesando el campo y los montes llegará a la ermita .De vuelta, ya en el pueblo, se irán formando las cuadrillas dentro de las cuales varias generaciones juntas no necesitaran preguntar, porque desde la cuna saben de sobra lo que deben hacer en cada momento. Paseando, a eso de las 2 de la madrugada, los grupos integrados por tambores, bombos y los curiosos que tengan el privilegio de conocer a alguien, irán recorriendo las oscuras calles, en medio de la noche, interpretando diferentes marchas cambiándolas a una imperceptible seña del jefe de la cuadrilla: “la palillera”, “la raspa”, “las imagénes”, “el agachadíco” o “la jota” y entablando un duelo fiero al cruzarse con otra cuadrilla para imponer su toque. Solo un gesto de orgullo será el premio a éste triunfo. Después un alto en el camino, en la sede de cada grupo con buena comida, servirá para afrontar el duro reto. Durante todas las noche se recorrerán las calles del pueblo sin dejar de tocar. Las casas de los miembros de los participantes aguardan impacientes su llegada con pastas y aguardiente para recuperar fuerzas en las paradas. Si alguno rendido por el sueño se retira, los tambores irán a buscarlo hasta hacerle volver de nuevo. Al alba una privilegiada cuadrilla de la cual alguno de sus miembros tiene una vaquería en el monte se dirigirá “ a recibir el amanecer”, saboreando un maravilloso desayuno mezcla de café con coñac leche caliente y pastas . Volverán a recorrer el pueblo varias decenas de veces, intercalando procesiones a las que todos los tambores tienen que asistir inexorablemente, día y noche casi sin interrupción. Hasta la tarde del Sábado Santo en que se reunirán en la plaza para volver de nuevo al silencio a “arreglar la hora”.
Durante un año dormirán los tambores, si no tienen que despertar por algo extraordinario. Durante un año se vivirá con emoción la espera de volver a “romper la hora” en el siguiente. Si eres extraño y has vivido la Semana Santa del Bajo Aragón , pero quieres ver otras cosas harás bien pero ¡ cuídate siempre! pues a partir de ahora la senda del tambor, como una llamada de la selva, te perseguirá. Y si consigues esquivarla, a las doce de la noche del Jueves Santo, estés donde estés, sentirás en el corazón el incontenible lamento salvaje de los tambores turolenses que te llaman invitándote. ¡Jamás lo olvidarás!

El Infierno

¿Cómo empezar...? ¡¡¡si no puedo!!!

Si no tuvieran poder ..., si no tuvieran dinero
podría pasar de largo y ni reparar en esto.
Pero tienen las manazas tan grandes como morteros;
Sus barrigas son murallas, enormes bolas de sebo,
que impiden que sus miradas puedan alcanzar el suelo.
Y entre cadera y cadera los más oscuros deseos se yerguen
(como amenazas) entre niños, miseria y cieno.
¿De donde han salido estos...? ¿Dónde se esconde su cetro...?
Llevan siglos, con sus botas, aplastando al pobre el cuello,
en nombre de un dios ficticio que se han inventado ellos.
Y el hombre humilde se humilla, ante el brillo de sus dedos.
¿ Será porque a los que nada tienen solo les queda el cielo,
y su única escapada es huir del fuego eterno?
Son tan tiranos, tan necios que solo quieren el pan
para tragarselo entero. Y si les sobra lo tiran,
antes que repartirlo tierno.
¡Que asco me dan, que asco, esos señores del miedo!
¡ Que ganas de vomitar me guardo, que ganas de insultarles tengo!
Y en las calles de Vallecas, en el Madrid del infierno, cientos de
voces suplican, en un tremendo silencio, que no les cierren las puertas.
Que les dejen la esperanza, la esperanza por lo menos .
Mientras tanto tres olivos con los vaqueros gastados,
de rodillas en el suelo, preguntan al cielo en bajo
Padre mío, Padre mío ¿por qué me has abandonado...?
Yo los miro desde fuera y pienso como siempre he pensando,
que desde que tengo cordura, y supe lo que era el daño
la iglesia de los prelados me sigue escandalizando.
¡Que se vayan a la mierda, a vivir en sus palacios,
que coman buenas torrijas y se den grandiosos baños!
Mientras yo, en esta ventana, trataré de ahogar el llanto.

Bailando entre lobos

Un Oriente Medio en paz ¿Posibilidad o quimera...?

La XIV edición del festival de Al Abustan (El Jardin) de las artes y la música este año dedicado a España, se ha celebrado en Beirut simultáneamente a la Cumbre de la Liga Árabe, en la que el proyecto de paz para la solución del conflicto palestino- israelí enciende de nuevo una llamita de esperanza.
Para muchos cualquier iniciativa en un escenario de guerra que no se circunscriba al poder, el dinero y las armas para solucionar los conflictos, raya casi siempre con la frivolidad y siempre con lo estéril.
Decía Galeano en el Festival de Cine del Sahara: " ¡Que mundo éste..., que mundo en que la paz está en manos de los que hacen el cochino negocio de la guerra!" Y así es, y no “porque así nos parezca”. Desgraciadamente es que ellos bailan de esa manera siniestra.

Otros pensamos que “la mejor venganza contra la oscuridad es encender una vela de esperanza” Así lo han sentido también quienes han acudido a Beirut como transmisores de la cultura española.
Por eso Pepa Chacón, estudiodedanzapepaguerra.formacionsinbarrera.com permaneció allí durante 7 días enseñando a bailar a mujeres libanesas, bailes flamencos. Mujeres que en la última jornada del festival exhibieron sus rudimentarios conocimientos, como baluarte contra la sangre y el miedo. Sus armas han sido las emociones, y la risa entre las tinieblas.
Yo he visto a Pepa bailar muchas veces, y la imagino allí como baila ella: mirando al frente, gustándose en una danza única, no se sabe con quien o contra qué dioses. ¿Fue un duelo entre la Carmen de Bizet y la cigarrera... ? Fue el duelo de Pepa Chacón contra la guerra

Quizas el embrión de un pacto de paz diferente se está abriendo camino imperceptiblemente en esa Europa, que aprende danzas árabes y que lleva a Oriente las propias. Hasta ahora no lo han conseguido los señores de la guerra ¿Lo lograrán, por otros caminos, las hembras...?